para morir

y me imagino mi muerte, acostado en una cama, viejo, decrepito, pensando en todo lo que hice, pero mas en lo que deje de hacer, tratando de buscar mas aliento, de no dormir por miedo a no despertar y dejar de ver todo lo que tuve, y lo que ahi todavia siga.

muerte mediocre sin mas razon que mi mediocre vida, muriendo tan vil y normal que me aturde, no quiero acabar asi, quiero algo que valga la pena, una escopeta, un tiro directo al pecho, sintiendo como el gatillo va hacia atras, con mas miedo del sonido de la explosión que de mi sangre corriendo por el piso blanco, lo que van a batallar en limpiarlo, una parodia a S. Thompson, a Hemingway, ya que no pude vivir una vida igual de interesante, al menos la muerte.

y me acuerdo de alfonsina, o de woolf, metiendose lentamente en el agua, sabiendo que de ahi no van a salir, la sensación de agua dentro de los oidos, la insoportable necesidad de buscar aire, y no hacerle caso, la dejadez, el fin de sus propios deseos....

sonando: alfonsina y el mar; mercedes sosa